Часть I Грязь.
Громкая музыка, что-то знакомое, но слишком громко. Слов не разобрать.
Накурено. Все как в тумане. Кто-то открыл форточку, сквозняк. Свежий воздух. Хорошо.
На кухне пьяными голосами спорят за философию. Чертова интеллигенция.
Ненавижу.
По-моему, открыли балкон. Туалет занят. Уже полчаса. Может, передоз?
Дверь ломать запретил. Теперь очередь на балкон.
В дальней комнате курят траву. В зале пьют. Везде пьют.
Кто-то куда-то наступил. Кому-то на руку. Упал, порезался битой бутылкой. Из-под кефира. Годов…Не знаю, не этих.
Пока перевязывали, заляпали половину кухни. Ругались.
Поспорили, что вон тот чувак щас с балкона (хотя нет, там занято, через окно) прыгнет и ему, значит, ну вот совсем ничего не будет. Двенадцатый этаж. Вряд ли.
Здесь двадцать три человека. Или двадцать четыре.
Или двадцать два. Я из них троих знаю. С одним (одной) из них полчаса назад познакомился.
Я пришел. Меня не ждали. Меня не выгнали.
Да и не особо заметили.
Позвал друг. Он здесь кого-то знает. С ним сейчас разговаривает.
А я с ней.
Мы тихо говорим. По губам читаем. И по глазам.
В углу сидим, чтобы не топтали.
У нее глаза красивые. И голос, наверное. Не слышно.
Ей грустно. А я сумасшедший.
Ей надоело все. А мне вот Паланик нравится.
Она здесь ни с кем не знакома. А я тоже смысла ни в чем не вижу.
Она чистая. И ко мне грязь не липнет.
Ей вода нравится. А мне тоже.
Она ловит ветер. А я молчу, улыбаясь.
Кто-то подходит и начинает пошло шутить. Он пьян и смердит. Мы идем в коридор, а там никого нет.
Я бью его один раз, и он падает. Он глуп. Оттаскиваю в угол, забрасываю куртками.
Утром найдут, подумают…Неважно. Он жив.
Она все еще там. Она хочет спать. Я сажусь рядом. Она засыпает.
Мы дышим через трубочку. Она уходит далеко в небо. Мы глубоко. Мы внизу. Мы в грязи.
Мы чисты.